J'ai l'impression d'être revenue d'entre les morts.

[np : Suicide - Girl]

J'ai l'impression d'avoir repris vie au milieu d'une boutique rêvée. Retissé mes souvenirs. Les expériences physiques de Sunn O))) , entre le Nouveau Casino et le Point Ephémère, les kilomètres pour le Ashes to Ashes et la Belgian Doom Night, les étranges nuits qui les ont suivi, et la chaleur semi-mortelle de Boris, aux Instants Chavirés. Mes souvenirs. Alfredo Hernandez en tongs et bermuda au détour d'un rade et d'une bière, après un passage à la Scène Bastille avec Yawning Man. Mes souvenirs. L'élégance d'Enslaved à Paris, tournée Monumension. Mes souvenirs.

Suis pourtant ressortie avec toute autre chose.

The Las Vegas Story. En laissant tourner le disque sur la platine, je m'étais rappelée que rares étaient les artistes qui m'avaient offert la sincérité et l'entiereté dès la première écoute. Jeffrey Lee Pierce fait partie de ceux-là, complètement vivant et pourtant toujours sur le fil du rasoir. Je me rappellerai toujours, à ma première écoute de Fire Of Love comment tellement de choses s'étaient imbriquées en moi, l'urgence, le désespoir, la foi, la foi en l'instant présent, la nécessité, terrible et insoutenable de ces guitares, et les paroles d'un damné. "Eternally is here" chantait-il. Jeffrey m'a toujours donné l'impression d'être un sorcier voodoo, empli de prémonitions, les laissant se libérer au milieu de transes extatiques. Sorcier, humain, malgré tout, ployant sous les flots du trop-plein de vie.

Trop plein de vie, trop plein de mort, RIP Lux Interior.

Au fait, l'antre du souvenir, c'est là : Souffle Continu, 20-22 rue Gerbier Paris 11e Métro Voltaire ou Philippe Auguste. Support your local record shop.

B L A S T E D.

On ne sait jamais comment renouer. Retisser les noeuds d'une proximité perdue, soufflée par le temps, avalée par l'orgueil, ou floutée par la névrose. Revisiter un labyrinthe dont les méandres ont changé.

Je suis rouillée.

Juste assez pour dire  les souillures qui paralysent les doigts, les entendre crisser, dans ma tête, dans ma tête, seulement dans ma tête. Les retours ne sont jamais chaleureux. Ils m'effrayent.

Je n'aurais jamais dû m'arrêter. Jamais.
J'ai oublié les réflexes de scène, continuer tendue, même quand la batterie s'emballe, même quand les guitares sont distordues, continuer le chemin au milieu de la cacophonie, continuer, sans pause, continuer jusqu'à la purge absolue.

B L A S T E D.

J'avais cru oublier la violence. J'avais cru oublier la vie, plongée dans mes émotions de coton, une peau avait même pris le temps de s'esquisser au-dessus de ma chair à vif. Une nouvelle peau sans brisure ni rocaille, une peau de poupée. Artificielle.
Elle vous revient plus forte encore, tellement évidente, la tragédie, le drame, le sang, le stupre.
Les larmes.
Les lames.

B L A S T E D.

On ne dit jamais assez que l'envie tue. Que la jalousie est un cancer pour l'esprit. Que les confiances sont aveugles. Que l'acharnement est sucidaire.
Je refuse de me soumettre à la dictature du pardon.