. Littles Boxes .

B L A S T E D.

On ne sait jamais comment renouer. Retisser les noeuds d'une proximité perdue, soufflée par le temps, avalée par l'orgueil, ou floutée par la névrose. Revisiter un labyrinthe dont les méandres ont changé.

Je suis rouillée.

Juste assez pour dire  les souillures qui paralysent les doigts, les entendre crisser, dans ma tête, dans ma tête, seulement dans ma tête. Les retours ne sont jamais chaleureux. Ils m'effrayent.

Je n'aurais jamais dû m'arrêter. Jamais.
J'ai oublié les réflexes de scène, continuer tendue, même quand la batterie s'emballe, même quand les guitares sont distordues, continuer le chemin au milieu de la cacophonie, continuer, sans pause, continuer jusqu'à la purge absolue.

B L A S T E D.

J'avais cru oublier la violence. J'avais cru oublier la vie, plongée dans mes émotions de coton, une peau avait même pris le temps de s'esquisser au-dessus de ma chair à vif. Une nouvelle peau sans brisure ni rocaille, une peau de poupée. Artificielle.
Elle vous revient plus forte encore, tellement évidente, la tragédie, le drame, le sang, le stupre.
Les larmes.
Les lames.

B L A S T E D.

On ne dit jamais assez que l'envie tue. Que la jalousie est un cancer pour l'esprit. Que les confiances sont aveugles. Que l'acharnement est sucidaire.
Je refuse de me soumettre à la dictature du pardon.